Песок волшебная пыль
Немного времени, немного солнца в холодной воде, немного подождать, а потом, почувствовав, что уже можешь не оборачиваться вспять, не отлеживаться на краешке дивана, не оперировать неоперабельным, броситься вприпрыжку, стать подгоняемой ветром. Город, в котором в конце ноября выскакиваешь вечером на улицу с мокрыми волосами… я уже вполне наслаждаюсь тобой, как раньше. Не так, как в прошлом году, но ведь и нет уже всего того, что было еще вчера.
Я трачу тщательно выверенное время на аккумуляцию внутренней энергии — но с каждым днем я чувствую, что она начинает приходить ко мне не только во время сна.
Утро июля, на горизонте море,
солнце заливает стол и подоконник,
я просыпаюсь в сказку – цветёт лаванда,
качается занавеска, пахнет арбузом,
бабочка бесстрашно садится на ладошку,
на бельевой верёвке – сушатся полотенца,
до школы далеко – почти целая вечность,
живот не загорел, а плечи уже облазят,
вон на прищепке – новенькая панамка,
мама вчера купила кукурузу и персик.
У меня вместо сердца золотая рыбка –
быстрая, как ветер, яркая, как солнце.
У меня вместо сердца хрупкая ракушка –
солёная, как море, белая, как парус.
У меня вместо сердца целое небо –
целое небо с птицами и облаками.
Мама говорит, что Бог живёт на небе.
Удивительно, как он во мне помещается...
